| Sublime inteligencia |
[25 Nov 2009|01:19pm] |
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mi marilyn particular |
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Estoy leyendo un librito sobre Marilyn Monroe o más bien sobre su memoria y mito. Está editado por Jordá y Guarner y recoge textos de muchos autores sobre la actriz. Se llama Marilyn revisitada. Me quedo con este párrafo escrito por Juan Marsé:
"Marilyn Monroe fue esa maravillosa actriz de la cual uno no recuerda exactamente si sus ojos fueron azules: recuerda el delicioso guiño de sus ojos, el diseño ligeramente amargo de su brillante boca roja, el famoso vestido carmesí de Niagara que se adhería a su piel como una llama, la combustión interna de su garganta mientras la besaban... No es poco. Un desatino criminal de los hombres que la rodearon -en sus films y en la vida real- marcó su destino: exigirla que se mostrara, además de encantadora, inteligente. ¡Qué insensata manía! Como si mostrarse simplemente encantadora no fuese en ella una prueba de sublime inteligencia."
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| Sácame de aquí, me estoy muriendo |
[10 Nov 2009|08:25pm] |
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If you're feeling sinister |
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El socorrista de las piscinas municipales es todo lo contrario a un socorrista. Digamos que es el que un pueblo como éste -que es todo lo contrario a lo que un lugar como éste debería ser- se merece. El tipo es gordo y calvo. No lo he visto nunca nadando ni tan siquiera mojado o salpicado. Además le gusta contar chistes malos o hacer comentarios de esos de los que aunque lo intentas te cuesta responder con la más ínfima sonrisa -aunque al final, sin saber cómo, lo hagas-. Y por si fuera poco resulta que tiene eso que David llama "cara de Moncho".
Mi relación con las piscinas municipales viene de muy atrás. Desde que las hicieron climatizadas y vino Fraga a inaugurarlas. Debe hacer casi 10 años. Aprendí a nadar allí. No sin esfuerzo. Seguí yendo unas 3 veces por semana durante mucho, mucho tiempo. A clases de perfeccionamiento y eso. Nadaba bien. Un día el profe me puso de ejemplo de cómo nadar a braza ante unos 20 compañeros. Me acuerdo muy bien. Acercarme al borde mientras todos miraban lo bien que movía las piernas y los brazos. Creo que braza sigue siendo lo que mejor se me da. Salvando aquel momento de gloria yo siempre odié la piscina. Iba obligado por prescripción facultativa y no soportaba tener que pasar las tardes allí cuando mis amigos estaban en algún otro lado pasándolo bien, aprendiendo a fumar o aprendiendo alguna otra cosa importante que yo nunca llegaría a conocer.
Después llegó el día en que el monitor nos dijo que iban a convertir aquellas clases en un Club de Natación. Decidí dejarlo y empecé a ir a nadar por libre. Los mismos 3 días por semana. Así conseguí granjearme una insignificante enemistad con los chavales del Club durante los minutos en los que compartíamos vestuario. Yo creo que les molestó que dejara aquello. Pero es que yo siempre detesté muchísimo competir. De verdad, muchísimo. Y ahora lo detesto todavía más si cabe. A pesar de estas contrariedades que acabo de expresar aquellas horas siempre me sirvieron para pensar y eso me gustaba. Y aún me sirven y aún me gusta. Así que, bueno, era lo que se dice un cliente habitual. Cuando llegaba allí la recepcionista me saludaba siempre con un risueño "¡Hola Chema!". Ahora en cambio no parece saber quién soy. Aunque de algo le suena mi cara y al socorrista le pasa lo mismo.
Un tiempo después fue cuando me cansé de Lalín. Me empezó a parecer el punto geográfico más aburrido del planeta, el más feo, el más insulso, el que peor olía, un sitio en el que no existía ni una sola persona interesante, ni un solo lugar estimable en todo el pueblo. Quién sabe cómo pude llegar a semejante conclusión. Entonces, claro, primero dejé la piscina, después el colegio, después el instituto y después todo lo demás.
Pasados unos años volví -aunque nunca se vuelve del todo a casa, like Dylan says-.
Como el trabajo me está acabando con la espalda -entre otras cosas- me propuse volver a la piscina también. Empecé yendo a las 8 de la mañana pero hoy cambié mi horario con la intención de evitar a los ancianos de la primera hora. Nadan muy despacio, choco con ellos, les pido perdón, les doy brazadas en la cabeza, me echan la bronca, les pido perdón... Así que decidí ir a la una del mediodía y fue una buena idea. Casi todo el pueblo debe comer a esa hora porque aquello estaba prácticamente vacío. Pude nadar con total tranquilidad. Al acabar me encontré con la señora de la limpieza en los vestuarios y nos estuvimos evitando mutuamente para que no me viese desnudo. Me vestí, me abrigué -que hace mucho frío- y me puse los cascos. Salí de los vestuarios y en la entrada estaba el socorrista -supongo que no había ningún usuario dentro, nadando, y si lo había qué más da-.
-¡Chao! -le digo.
-¡Eh! ¿Qué tal? -me dice.
Me quito los cascos.
-Bien, bien. Bastante bien. -sí, sigo siendo el mismo inepto de siempre para estas cosas.
-¿Qué tal con la chavala?
Vale, llegados a ese punto de la conversación -que aquí parece bastante breve pero puedo asegurar que a mi me pareció insólitamente larga- me incomodo. Y no lo sé disimular. Así que supongo que es uno de sus chistes malos -el peor de todos, por cierto-.
-¿Con la chavala? -le digo- Con la chavala bien, bien también.
-Ajá. -no me ve muy convencido.
-¿Con qué chavala?
-Tú... ¿tú no estabas con una chavala? La chavala... ¿Tú no estabas con una chavala?
-Pues no sé. Hace tiempo. No sé. Puede ser. Pero hace tiempo.
-Ah. Bueno, bueno... Pues, bueno... ¿qué tal?
-Bien, bien. Me iré, me tendré que ir a casa, es la hora de comer...
-Sí que es sí. Venga.
-Venga, ¡chao!
-¡Chao!
Me pongo los cascos. Suena Get me away from here, I'm dying. Me voy a casa pensando si el socorrista me confundió con otra persona, si no tenía ni la más remota idea de lo que estaba diciendo o a quién o si en realidad sí se acordaba de mí y de verme por el pueblo con alguna chica. Entonces también me pregunto con qué chica sería. E inevitablemente me planteo serias dudas acerca de mi forma de percibir el paso del tiempo.
Si fuera posible me gustaría recordar esta época de mi vida como aquella en la que iba y volvía de la piscina escuchando los discos de Belle & Sebastian.
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| it's a sad and beautiful world |
[24 Sep 2009|02:42am] |
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Si te hubiese encontrado de camino a casa -en estas que son siempre pero especialmente estos días las calles más vacías que uno puede encontrar- no habría tenido más remedio que enseñarte la canción que estaba sonando en mi iPod. Es una de Sparklehorse que se titula igual que aquella frase que Benigni malinterpretó en el guión. Entonces, está claro, irremediablemente, indudablemente aquello no podría salir mal.
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[03 Aug 2009|07:25pm] |
"Cuando alguien pregunta para qué sirve la filosofía, la respuesta debe ser agresiva ya que la pregunta se tiene por irónica y mordaz. La filosofía no sirve ni al Estado ni a la Iglesia, que tienen otras preocupaciones. No sirve a ningún poder establecido. La filosofía sirve para entristecer. Una filosofía que no entristece o no contraría a nadie no es una filosofía."
Gilles Deleuze.
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[17 Jul 2009|02:14pm] |
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Quería hablar de una chica que conocí hace años en esta playa y al empezar me doy cuenta de que es muy difícil. Es muy difícil hablar de una chica, una playa y un recuerdo sin que eso se convierta en una cantidad considerable de estupideces. Seguramente termine contando un montón de mentiras, de cosas que recuerdo mal y que ni siquiera en el momento fui capaz de apreciar tal cual estaban ocurriendo. Os pido perdón pero intento no mentiros e intento no mentirme y aún así. Hacía unos cuantos años que no pensaba en ella. Es probable que no haya pensado nunca en ella hasta esta semana. No tengo ni idea de porqué ahora volvió. Me vienen las ideas desordenadas y no tengo ganas de ordenarlas. Ella era novia de un amigo. O había sido. Era guapa. Bastante guapa. Del nombre no me acuerdo. Es muy importante hacer notar que ella era originaria de aquí. Eso es importantísimo. Eso lo cambia todo. Pensar que ella había visto el pueblo como nadie más. Por ejemplo vacío o con un frío que no se pudiese soportar. Resulta que me empeño en pensar en ella por cómo me miraba. Sé que es por eso. Porque es al final de todo una de las pocas cosas sustanciales. Cuatro o cinco veces habré sentido que alguien me quiere conocer. Conocer sin ninguna clase de restricción. Con todas las consecuencias y sin cobardía. Y hasta donde el otro se acaba y un poquito más allá. Espero que sepáis a qué mirada me refiero. Puede que sea otra de las pocas cosas que quedan que no se pueden aparentar. Hablar hablamos casi nada. Algunas preguntas. Pero era la forma de mirar. Me acuerdo de un día, yo desde el paseo y ella desde la playa. Ahora sé que fue la última vez que nos vimos. Y sé que en ese momento los dos lo pensamos. Una melancolía muy extraña. De absolutos desconocidos que en ningún momento dejamos ni dejaríamos de serlo. Y eso es, sin ninguna duda, demasiado decir. Podría indicar el punto exacto del paseo y de la playa. Al hacer memoria sé más. La calle donde vivía. Si me acerco allí quizás sepa decir cuál era el edificio. Tenía una piscina en el interior y pasamos una tarde o dos allí con nuestros amigos. Yo ya era el tipo aburrido que no se bañaba nunca pero a ella eso no le importaba, ni a mi me importaba. Y jugamos algún día todos juntos al voley-playa. Y hago memoria y hago memoria. Y creo que por ahora no me acuerdo de nada más.
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| Diario de una adolescente, Phoebe Gloeckner |
[17 Jul 2009|12:14pm] |
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un soplo en el corazón |
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Es curioso cómo uno va queriendo más y más a Minnie Goetze a medida que se es más y más consciente del desagradable ser humano en el que se está convirtiendo. Será que, casi sin quererlo, ella nos deja recomponer su entorno poco a poco hasta que se nos desvela todavía más deplorable que la propia -ya no tan- pequeña Minnie. Y digo casi sin quererlo porque a ella en el fondo le encanta que la miremos mal cuando nos la cruzamos por la calle. Se siente orgullosa cuando la odiamos. Por eso se enamora de la lesbiana más peligrosa, del chico del psiquiátrico que casi mata a una enfermera o del novio de su madre. Siempre en contra de toda recomendación externa. Diario de una adolescente sin duda mola mucho menos que el primer cómic publicado por la autora. En este libro el cómic ocupa un lugar circunstancial y la mayor parte de la historia se narra a través del ¿ficticio? diario personal de la protagonista. Gloeckner es una gran autora de cómics y eso aquí se echa mucho de menos. En todo caso no deja de notarse en ningún momento que a la edad en que tú y yo leíamos nuestros Zipi y Zape ella se tragaba números completos de Zap! y otros cómics underground de la época. Y además eso era lo más normal del mundo para ella. De ahí esa forma que tiene de contarnos su juventud. Como si fuese la de una chica cualquiera de 15 años. Sus broncas con mamá, sus ansias de crecer, sus llantos por no poder parar de crecer, lo mucho que odia a su mejor amiga, aquella vez que se atragantó chupándosela a un hombre que le doblaba la edad o cuando después de un chute dos desconocidos se la follaron o eso le dijeron porque ella la verdad es que no recuerda nada... Esa mezcla de tópicos tan propios de la edad y otros que no lo son tanto. Todos esos lugares comunes nada disimulados que de repente dejan de serlo. Y es que es en la honestidad donde reside el encanto de la obra. El mayor acierto de Diario de una adolescente lo encontramos en el retrato de un San Francisco resacoso de los años precedentes (la acción se desarrolla a mediados de los '70) donde los cómics de Crumb están ya pasados de moda y la demostración en las calles de la sexualidad más supuestamente escandalosa es otra rutina más. La libertad obtenida a partir de los '60 parece haber degenerado en un libertinaje que únicamente coarta los actos de sus habitantes. Las drogas y el sexo ya no liberan, más bien todo lo contrario. Y la única salida es más sexo y más drogas y también , porqué no, algún que otro libro de autoayuda.
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| Mistakes are part of being young |
[26 Mar 2009|11:10pm] |
Dice la Wikipedia que Brenda Lee grabó esta canción a principios de 1960 pero que Decca Records, su discográfica por aquellos días, decidió esperar unos cuantos meses antes de publicarla ya que no consideraba que una chica de 15 años fuese suficientemente madura para cantar acerca del amor no correspondido.
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| Hay un negro en la Casa Blanca |
[01 Mar 2009|10:54pm] |
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Seré breve. Hace cuatro años por estas fechas posteaba desde la diáspora un Shin Chan meneando la cabeza que decía: Éche o que hai, Misae. Mis primos pequeños (son 3 y el mayor tiene 9 años) a veces vienen por casa y se ponen a leer mis cómics y esas cosas y revolucionan mi habitación. Han estado esta tarde aquí. Yo acabo de llegar del trabajo, subo a mi habitación y me encuentro un sobre electoral con un voto dentro. Adivinen a quién habrían votado estas criaturas. Sí, ellos también. Lo único que se me ocurre es recomendar un disco del año pasado. Es en gallego pero conozcan o no la lengua yo se lo recomiendo efusivamente igual. Los autores son un grupo compostelano llamado Ataque Escampe y el disco se titula Galicia es una mierda
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[04 Feb 2009|02:04am] |
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[02 Feb 2009|02:40pm] |
Fantastico entre los pinos dice:
cumplire uno de mis sueños eroticos
Fantastico entre los pinos dice:
follar en el corte ingles
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| A drinking song |
[30 Jan 2009|02:54am] |
Wine comes in at the mouth
And love comes in at the eye;
That's all we shall know for truth
Before we grow old and die.
I lift the glass to my mouth,
I look at you, and I sigh.
William Butler Yeats, 1910
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| Inventario de lugares propicios al amor |
[22 Jan 2009|06:17pm] |
Son pocos.
La primavera está muy prestigiada, pero
es mejor el verano.
Y también esas grietas que el otoño
forma al interceder con los domingos
en algunas ciudades
ya de por sí amarillas como plátanos.
El invierno elimina muchos sitios:
quicios de puertas orientadas al norte,
orillas de los ríos,
bancos públicos.
Los contrafuertes exteriores
de las viejas iglesias
dejan a veces huecos
utilizables aunque caiga nieve.
Pero desengañémonos: las bajas
temperaturas y los vientos húmedos
lo dificultan todo.
Las ordenanzas, además, proscriben
la caricia (con exenciones
para determinadas zonas epidérmicas
-sin interés alguno-
en niños, perros y otros animales)
y el «no tocar, peligro de ignominia»
puede leerse en miles de miradas.
¿Adónde huir, entonces?
Por todas partes ojos bizcos,
córneas torturadas,
implacables pupilas,
retinas reticentes,
vigilan, desconfían, amenazan.
Queda quizá el recurso de andar solo,
de vaciar el alma de ternura
y llenarla de hastío e indiferencia,
en este tiempo hostil, propicio al odio.
Ángel González, 1967
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| Mayakovsky de Frank O'Hara (fragmento) |
[20 Jan 2009|07:05pm] |
Now I am quietly waiting for
the catastrophe of my personality
to seem beautiful again,
and interesting, and modern.
The country is grey and
brown and white in trees,
snows and skies of laughter
always diminishing, less funny
not just darker, not just grey.
It may be the coldest day of
the year, what does he think of
that? I mean, what do I? And if I do,
perhaps I am myself again.
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| Escena eliminada #1789 |
[14 Jan 2009|04:34am] |
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Corrientes circulares en el tiempo |
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EXT. UNA CALLE CUALQUIERA BAJO LA LUZ DE UNAS FAROLAS, LLOVIÓ -- NOCHE
Los dos están tan bien vestidos. Siempre están tan bien vestidos. Y ya no aguantan más esos cruces de miradas.
ELLACuánto tiempo. Qué guapo estás.
ÉLQué guapa estás tú. Que siempre lo estás. Que lo eres.
Ritual social. Silencio cómodo. Él habla y ella escucha. Sé que escucha, que comprende hasta el final cada una de las palabras.
ÉL (CONT'D)Nos encontramos y nos decimos: qué guapo estás, qué guapa estás. Y ahí acaba todo. No es el tipo de conversación que yo querría tener contigo. Qué guapa estás. Como si fuera tan sencillo. Como si cualquier otra pudiese hacerlo. Lo que yo te diría si supiera cómo, si tuviera el tiempo, si las condiciones fueran propicias, la meteorología. Que no se mira así por casualidad. Que las palabras aparecen en el momento exacto con la entonación adecuada. De la boca adecuada. Que hay demasiadas formas de acercarse a mí, de caminar hacia mí o a cualquier lado y sólo la tuya es tuya. Las uñas tan perfectamente despintadas. En esas manos. Tan bonita, no es tan fácil. Y todo eso, que no es poco, como quien no quiere la cosa. Todo eso sin querer. Y en el fondo, en el fondo nada de eso. Quién eres. En el fondo no tener ni idea de quién eres. No saberlo hoy ni saberlo mañana. Que fuese así todos los días, descubrirte. Si pudiese tener la conversación que yo querría tener contigo.
Silencio.
ÉL (CONT'D)Y ahora es cuando me besas.
Y ella lo besa, claro que lo besa. Hay tantos tipos distintos de besos.
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| Hopelessly devoted to you |
[13 Jan 2009|11:28pm] |
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music |
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Family - Un soplo en el corazón |
] |
De todos los nuevos géneros audiovisuales que surgen a raíz de YouTube y todo eso me quedo sobre todo con uno. Es ese en el que chicas delante de sus cámaras cantan sus propias versiones de conocidas canciones en sus habitaciones, bastante despeinadas y con ropa de andar por casa. A mí siempre me gustaron más las chicas así, despeinadas -o aún mejor, recién levantadas- y por encima de todo: desconocidas. Estas todas, las que cantan desde YouTube para el planeta, están un poco arregladas porque saben que las va a ver el mundo entero. Pero no como para fin de año -qué feas estáis todas en fin de año, no puedo ser el único que lo piense-. Eso, que las va a ver el mundo entero y aún así estos vídeos tienen todos una extraña intimidad. La de los armarios, las estanterías o las neveras abiertas que vemos por detrás. O la luz que entra por la ventana de la habitación. Una luz, una habitación como cualquier otra. No sé. Le doy vueltas y no sé. Que no sé, que además hay algo que se me escapa, que no soy capaz de describir y ya ni lo voy a intentar. Que siempre que intento hablar de mujeres me pierdo, no sé por dónde empezar ni cómo acabar. Ni sé qué estaba diciendo ni qué quería decir. No sé. Que debería salir más de casa, vamos.
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| El dandy o quien quiero y no puedo ser. Acerca de la regla nº3 |
[21 Nov 2008|04:56am] |
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De entre todas las cosas que me has enseñado y que en consecuencia a mí mismo me enseñé hay una que hoy tengo bien presente. Es esa regla que dice: "Sea usted siempre y en toda ocasión un caballero." Que haya un regla, lo sé, y tú mejor que yo, es lo primero que no encaja en los demás. Aunque precisamente en eso consista ser un caballero. Ya lo hemos dicho otras veces: los principios, los principios... Las normas y costumbres. Qué palabras tan feas y qué necesidad de hacerlas bellas. Y reconozco que yo, a estas alturas, como tantas otras cosas, lo había olvidado. Siempre agradeceré tu buena memoria. No es sólo dejarlas pasar ante una puerta o decir buenos días al entrar. Es esto lo que había olvidado, que es incluso o aún mejor, sobre todo, un modo de mirar o caminar. Que uno es un caballero hasta en la soledad de su habitación. Y que lo es no por deferencia al prójimo sino a uno mismo. Es, ante todo, un acto de resistencia. Un día, no hace tanto tiempo, recuerdo que comíamos en un buen restaurante. Un señor ya anciano pasó cerca de nuestra mesa y se tocó justo por encima de la frente la gorra con dos dedos. Fue un gesto delicado, casi imperceptible, sutil, no habría podido serlo más.
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| Los niños son presos políticos |
[09 Nov 2008|12:55am] |
[...] es poco probable que una maestra, cuando explica una lección o cuando enseña ortografía, transmita informaciones. Más bien ordena, da consignas. A los niños se les suministra la sintaxis del mismo modo que se suministra a los obreros instrumentos, para producir enunciados conformes a las significaciones dominantes. Es preciso que comprendamos en sentido literal esta fórmula de Godard: los niños son presos políticos. El lenguaje es un sistema de órdenes, no un medio de información. La Televisión dice: "Ahora, un poco de diversión"... "A continuación, noticias" [...]
Deleuze en Conversaciones
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