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I'm Wide Awake, It's Morning [entries|friends|calendar]
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[07 Aug 2013|02:58am]
Como toda revolución que se precie apareciste sin previo aviso, fugaz, intempestiva, intensa, bastante inexplicable. Del mismo modo desapareces dejando tras de ti un mundo terriblemente agradecido y más triste si cabe que el precedente que no puede más que añorarte a la espera de que vuelva lo que no tiene vuelta. Vendrán otras, diferentes, mientras tanto, el tedio.
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[13 Jan 2011|11:51am]

Mauro Entrialgo en el diario Público. 11/01/11


«19 de septiembre 1963».
LA FUNCIÓN DE LA CRÍTICA DE CINE
¿Cuál es la suma total del otoño? ¿Cuál es su contenido, su forma, su propósito? Su estilo, ciertamente, tiene unidad. Pero ¿qué significa? Eh, pero ¿qué significó el verano, con todo su verdor, su sol y sus flores? Fuentes de color rojo y marrón surgirán pronto. Eso es lo que significaba el verano.
Y ustedes me preguntan sobre películas. No sé qué significa una película. Estoy más bien buscando alguna luz detrás de ellas, detrás de las imágenes; estoy tratando de ver al hombre.
Fue Barbara Wise quien me dijo el otro día, y tenía razón: "El crítico de cine no debería explicar de qué se trata la película, tarea realmente imposible, sino ayudar a crear la actitud adecuada para ver la película". De eso se tratan mis divagaciones simplemente.
¿Dónde estaba? Sí, divagando. Les diré la verdad: todo lo que he aprendido en mi vida (y he visto muchas películas) se limita a esto: las hojas caen en otoño. Allí estaré con mi cámara cuando caigan.»


Jonas Mekas en Ed. Fundamentos: Diario de Cine. El nacimiento del nuevo cine americano. (1975).
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Another rainy day [11 Jan 2011|09:03pm]
El Chema de hace unos años llegaría a casa y hablaría de esa pareja de gordos de la mano que se cruzó bajando por la calle donde antes estaba la sala de juegos. Lo haría creyéndose Daniel Clowes o algún otro novelista a la altura de ese, casi ninguno. Que qué asco daban ellos mirándolo a él, como si no se viesen a sí mismos. Después describiría a la perfección la mirada que le dirigieron un niño y una niña muy pequeños desde la línea exacta que marca el dentro y el fuera del colegio. La mirada que les devolvió. Las miradas que repitieron los tres cuando él los sorprendió traspasando la línea al pensar ellos que ya no podían ser vistos. Seguiría contando cómo buscaba esas y otras miradas. ¿De quién? Qué rímel sería ese (en inglés rímel se dice "mascara"). Qué tono de negro. Que debajo del portal había una pareja de treinta y tantos o bastantes más ligando como si tuviesen diecisiete. Los dos llevaban gabardinas y todo parecía una viñeta de Juan Berrio bajo la lluvia. En el fondo le caían peor que la pareja gorda anterior. Las calles repletas de ceniceros. Como si pudiesen llover ceniceros y no las cagadas de estornino que llevan un mes apestando en la acera. Todo el mundo va por el otro lado para evitar el olor, él no, aguanta la respiración. Qué duro el tío. Los carteles revolucionarios, todos arrancados. Que dos policías sacaban a un borracho de la estación. Con espantosa rutina y seriedad. Muy lentamente, saben cómo hacerlo, verdaderos profesionales. Que estos policías le recordaron haber visto a otro diez minutos antes. Pero que éste iba vestido de paisano, lo reconoció porque aquí se conocen todos. Y que lo vió tirar un papel al suelo con enorme disimulo. Ruborizado incluso, como si los demás pensásemos que la autoridad siempre recicla. En todo caso y bajo cualquier circunstancia. Qué vergüenza un policía que no recicla, se cree que por no llevar el uniforme puede ensuciar el pueblo. Que no encontraba el rímel en los ojos que buscaba y menos mal porque hoy no se había tomado la pastilla. Que me vas a matar de un infarto, no lo ves. Ay, si yo fuese, si yo fuese... diría. Que aquel sitio, esto no se cansaría nunca de repetirlo, era tan feo como bonito. Y que -esto no lo diría, ni siquiera se le pasaría por la cabeza- no le importaría haber obviado tantos y tantos detalles, como si en el fondo no hubiesen existido. Al final fingiría haberlo escrito todo bajo el influjo de una canción preciosa y dejaría aquí escritos un par de versos de la misma. Tan seguro de que todas y cada una de esas palabras, las suyas propias y las apropiadas, significarían algo.


Mierda, no puedo elegir sólo un verso o dos. Quiero decir, él no podría. Es una canción demasiado buena.

Another sunny day
I met you up in the garden
You were digging plants,
I dug you, beg your pardon
I took a photograph of you
in the herbaceous border
It broke the heart of men
and flowers and girls and trees

Another rainy day,
we're trapped inside with a train set
Chocolate on the boil,
steamy windows when we met
You've got the attic window
looking out on the cathedral
And on a Sunday evening
bells ring out in the dusk

Another day in June,
we'll pick eleven for football
We're playing for our lives
the referee gives us fuck all
I saw you in the corner of my eye on the sidelines
Your dark mascara bids me to historical deeds

Everybody's gone
you picked me up for a long drive
We take the tourist route
the nights are light until midnight
We took the evening ferry over to the peninsula
We found the avenue of trees went up to the hill
That crazy avenue of trees, I'm living there still

There's something in my eye
a little midge so beguiling
Sacrificed his life to bring us both eye to eye
I heard the Eskimos
remove obstructions with tongues, dear
You missed my eye,
I wonder why, I didn't complain
You missed my eye,
I wonder why, please do it again

The lovin is a mess
what happened to all of the feeling?
I thought it was for real;
babies, rings and fools kneeling
And words of pledging trust
and lifetimes stretching forever
So what went wrong?
It was a lie, it crumbled apart
Ghost figures of past,
present, future haunting the heart


Another sunny day - B&S
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Día 3 [03 Jun 2010|05:35pm]
Fui a la feria y todo era feo, sudoroso y desagradable. El aire pesado y las cabezas de cerdo colgando. Los discos pasados de moda y las portadas descoloridas. Pelo cenicero y trenzas. Gente muy gorda. Las chicas bonitas del pueblo no pisan la feria. Las chicas del pueblo no pisan la feria. Compran en la capital. Las que había eran de aldea. Yo iba a ver todo esto. A ver algo que se sintiese un poco más natural que, lo diré, vuestras vidas. Y tanto. Una señora regateaba bragas a una gitana gritando. Al final la gitana le regaló unas de algodón y aprovechando que no miraba en vez de una la señora se llevó tres. Es la primera vez que veo trileros en el pueblo. Dijeron "estafamos a tres o cuatro y nos vamos". Al final cambiaron de lugar y no ví dónde se establecían con sus cartones y sus patatas cortadas. Lo que sí ví fueron muchas gorras con el escudo y la bandera de España. Todo me ponía triste y nervioso. Algo es algo pensé. Uno de los venderores, uno de los que hablan sin parar, me cogió del brazo y les dijo a unas señoras que se fiaran de mi buen gusto a la hora de probarse los trapitos, que yo les diría honestamente la verdad, si aquello les quedaba bien o mal. Después iba caminando por otro pasillo y pensé que no tenía salida. Yo allí rodeado de gitanos. Conseguí salir y me encontré a una señora llorando. Otra señora le dijo a otra señora porqué lloraba y así me enteré. Le habían robado la cartera con más de mil euros. Normal que llorara. Allí se quedó llorando un rato mientras la gente se alejaba.

Paseando por la zona de la fruta por fin lo más bonito fue una frutera con bastante escote. Acalorada y atenta. Corriendo de un lado a otro, melocotones, ciruelas, peras. Después tomé un vino en un bar donde los camareros tratan con amabilidad a los clientes. Amabilidad no es la palabra. Familiaridad. Saludan por el nombre y ya saben lo que los habituales van a pedir. Les preguntan qué tal la familia o lo que sea. Este ambiente de frutería y bar me puso un poco contento y me recordó bastante aquella película francesa que por muy refinado gusto cinematográfico que yo pueda tener nunca dejaré de amar. Hay cosas más importantes ¿no?
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Keep your dreams [27 Apr 2010|06:49pm]
Una de las cosas más bonitas de la vida es olvidar una canción y un día volver a descubrirla perdida en un disco, entre todas las demás. Primero piensas "esto ya lo he escuchado antes, dónde sería". Como acordarse de una chica al reconocer su olor en la calle. "¡Dónde sería!" Entonces necesitas saberlo, sino no descansas. Y el disco se queda con ese corte en repeat. Ya estás obsesionado, así casi sin quererlo, otra vez. Y al mismísimo exacto ritmo que la canción propone vienen a tu mente algunas pistas: "no escuché esta canción en una película, esa era Trainspotting en Trainspotting", "tampoco es aquel tema del fantástico recopilatorio rabioso-adolescente Vértigo 4, aquella era Swastika Eyes". Te fijas en la voz del cantante, en cómo canta sin prisas. Y hay una calma o algo que arropa. "Y esa tranquilidad ¿la recuerdas?" Pues claro que la recuerdo. Escuché muchas veces esta canción en un lugar tranquilo. Tenía que ser de algún modo cerca del mar. Apartado de aquí y de todo. Yo me fui a dormir mil veces escuchando esta canción. Cuando aún despreciaba casi todas las canciones del mundo excepto las que tú me enviabas. Y tú y yo también nos fuimos a dormir escuchando esta canción. Apartados de todo. Me habías grabado un cd con un montón de melodías que hoy están tan unidas a ti en mí como tu perfume. Al cd le pintaste el título con rotulador: "Small Children in the Background". Igual que la canción de Mogwai, aunque esa canción no estaba en el disco. Entonces ya lo sé y siento la paz de aquel momento como si fuese ahora. Me he pasado la tarde escuchando la misma canción, al final el enigma está resuelto pero el tema sigue en repeat.

Keep your dreams, don't sell your soul
Be careful


Primal Scream – Keep Your Dreams
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Esto pasó ayer. [19 Apr 2010|01:01am]
Me puse mi camiseta favorita para ir a un concierto. Esa que pone ALIVE! por detrás. En abril de 1994 moría Kurt Cobain y exactamente 16 años después hay por primera vez en el pueblo un concierto grunge. Sí que es raro, sí. Los del grupo son unos chavales a los que ya les saco algunos años. Llevan las greñas por delante de la cara y camisas a cuadros. El batería una camiseta de los Misfits. La guitarra del cantante tiene una pegatina de la chocolatina CRUNCH y sobre las cuerdas está escrito "Heaven beside you". Tocan bastante mal. ¡Son grunges de verdad! Estoy en primera fila. O casi, las chicas de hoy bailan el pogo a las mil maravillas -me desplazan varios metros en repetidas ocasiones-. Sé que nunca olvidaré esa desastrosa versión de Smell Like Teen Spirit con un montón de jóvenes -a las que también les saco unos cuantos años- coreando el "hello, hello" del estribillo. Claro, pienso: "¿dónde estábais cuando yo era joven?". El siguiente tema también se lo saben todas. Le pregunto a una que tengo al lado que cómo se lo sabe. Que es un tema propio y que los del grupo son sus amigos. Me recita la letra pero no entiendo nada. Entonces empiezan los acordes de otra canción y todo el mundo se vuelve loco. Toda la juventud lalinense corea un hit para mí irreconocible. Le pregunto otra vez a la chica que si también es un tema propio. Una amiga me mira con cara de "¡pero vamos a ver tío! ¿estás de coña?" y me grita "Skarmentoooo!". Ahh, vale, vale. Ya lo entiendo.

El histórico concierto dura como una hora, más de lo que me esperaba. No son buenos pero tienen la actitud. Felicito al cantante y después al batería. Se les nota que necesitan que los feliciten. Resulta que los grunges eran teloneros de un mc. No merece mucho reseñar su actuación: toyaco perdido el pobre. El peinado de Porta y la batalla de gallos ensayada. Durante unos minutos su concierto sí merece la pena: Borja sube al escenario y, aunque el sonido es pésimo, recita unos versos geniales a capella sobre un montón de cosas que sólo queremos escuchar dos o tres de los que nos encontramos allí. Después vuelve el mc protagonista y aquello se hace eterno. Salgo para fuera y el batería grunge está apoyado en un coche contentísimo porque le dan bebida gratis toda la noche. Tiene un vaso en la mano y está charlando con una chica que está enfrente sentada en un portal con una camiseta de Metallica. Parece ser una de sus mayores fans.

Acaba el pesado del mc y me voy a otro local. En la tele echan Blade Runner subtitulada en gallego. Me parece un fondo perfecto para el ambiente. Todos comentamos lo increíble que nos parece el nacimiento de la nueva ola musical que acabamos de presenciar. Hablo con mis compañeros y compañeras del instituto, tenemos que hacer una cena de clase. Estos tipos me caen muy bien. Una de las chicas, una de las más guapas, me da un beso y me felicita por lo bien que bailé el pogo hace un rato -mientras escribo esto tengo agujetas en el cuello y la espalda de tanto menear la cabeza arriba y abajo-. Sigo hablando con un montón de gente. Le digo a Borja que estuvo cojonudo pero no se lo quiere creer. Iván sigue teniendo un peculiar sentido del humor. No es nada gracioso pero nos hace reír igual. Dani y yo intentamos analizar las cosas. Las cosas recientes. Que se repiten y que tienen tanto que ver con las cosas pasadas. Es difícil. Cojo mi chaqueta de excombatiente alemán y a los 5 minutos llega un tipo que toca con Álex Ferreiro en un grupo de metal pesado y me dice que esa es su chaqueta y que él tiene la mía. Tiene razón. Me pregunta si soy hermano de mi hermano y se muestra muy agradable. Hablamos de lo bueno que es Álex dibujando. Salgo y me voy al banco a sacar dinero. Manuel, que por cierto ahora tiene rastas, me acompaña. A las dos horas o así lo acompañaré yo otra vez al banco. Ahora me estoy preguntando porqué no sacó dinero la primera vez. Por el camino veo a Dani en el suelo y dice alzando la voz "Ambulaaancia". Hace unos minutos me dijo que se torció el tobillo y que por eso se fue para casa. También me encuentro con el perdedor de la batalla de gallos pero yo le digo que para mí el ganador fue él. Piensa que le tomo el pelo pero se lo digo en serio. Al final creo que se siente agradecido por mis palabras. Al volver del banco nos encontramos a los grunges esperando con los instrumentos a la espalda -supongo que a sus padres para que los recojan-. Uno está sentado sobre un ampli. Les digo que no se vayan, que la noche es joven. Que el concierto estuvo genial pero que les sobra mucho punk. Por las caras que ponen no les mola la crítica. Cuando nos despedimos sólo les digo que intenten no hacer lo que hacen los demás. Sólo eso. Entonces Manuel con los dos pulgares en alto les dice -utilizando su tono Torrente-: "¡Eso chavales! ¡A transgredir!"

Vale, me estoy dando cuenta de que los hechos no ocurrieron en este orden exacto. No creo que eso importe demasiado. Sentado en un portal me encuentro al hermano de Dani con otros dos chavales. Son de la misma quinta que los grunges más o menos. Estos también tienen un grupo. Les digo: "pero ¿qué hacéis?" "Ruido". Ya soy fan. Se van justo cuando pasa Álex y me cuenta que se va a la República Checa -no ahora, en unos meses-. En menos de cinco minutos conversamos sobre el clásico tema "¿Si pudieses volver atrás en el tiempo qué cambiarías?" y también sobre cuánto y de qué torpe manera hemos perdido el tiempo hasta el día de hoy. Yo digo que es inevitable, que es imposible haber elegido todas las opciones y que siempre nos acabaremos arrepintiendo ya sea por una cosa u otra. Llega más gente y se va con ellos. Me vuelvo a encontrar a Iván y me reencuentro con Manuel que lo había perdido en algún incierto momento. Volvemos al pub de los conciertos unas cuantas horas después pero sólo estamos allí unos minutos. Manuel me habla de reggeaton y electrónica en general. Nos vamos. Fuera estás tú peleando alegremente con tu novio. Llego a casa y duermo escuchando el mejor disco de Low.
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[25 Jan 2010|10:53pm]
Cuando era joven y en el instituto nos hablaron de Sócrates mi imaginación adolescente emparentaba su muerte con la de Kurt Cobain. Corromper a los jóvenes y todo eso... Mártires de un tiempo que no los comprende... Hoy me gustó mucho comprobar que Sócrates me sigue fascinando.

"Yo os digo, ciudadanos que me habéis matado, que sobre vosotros recaerá una venganza inmediatamente después de mi muerte, una venganza mucho más grande que la que vosotros os habéis tomado al matarme. Hoy vosotros habéis hecho esto con la esperanza de liberaros de tener que rendir cuentas de vuestra vida; y en cambio, os pasará todo lo contrario: os lo profetizo. No sólo yo, muchos otros os pedirán cuentas: todos aquellos que hasta hoy yo detenía y en los que vosotros no reparábais. Y serán tanto más obstinados, cuanto más jóvenes son y cuanto más los desdeñáis vosotros. Porque si pensáis, matando a hombres, impedir que alguien os eche en cara vuestro vivir no recto, no pensáis bien. No, no es éste el modo de liberarse de aquéllos; ni es posible en absoluto, ni es hermoso; existe, empero, otra manera hermosísima y facilísima, no quitarle al otro la palabra, sino más bien esforzarse por ser cada vez más virtuosos y mejores."

Claro, Sócrates muerto no hablaba. Es Platón -fan donde los haya- quien puso en boca de Sócrates estas palabras.
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[16 Dec 2009|10:49pm]


Juanjo Sáez para El Estafador #15
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Sublime inteligencia [25 Nov 2009|01:19pm]
Estoy leyendo un librito sobre Marilyn Monroe o más bien sobre su memoria y mito. Está editado por Jordá y Guarner y recoge textos de muchos autores sobre la actriz. Se llama Marilyn revisitada. Me quedo con este párrafo escrito por Juan Marsé:

"Marilyn Monroe fue esa maravillosa actriz de la cual uno no recuerda exactamente si sus ojos fueron azules: recuerda el delicioso guiño de sus ojos, el diseño ligeramente amargo de su brillante boca roja, el famoso vestido carmesí de Niagara que se adhería a su piel como una llama, la combustión interna de su garganta mientras la besaban... No es poco. Un desatino criminal de los hombres que la rodearon -en sus films y en la vida real- marcó su destino: exigirla que se mostrara, además de encantadora, inteligente. ¡Qué insensata manía! Como si mostrarse simplemente encantadora no fuese en ella una prueba de sublime inteligencia."

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Sácame de aquí, me estoy muriendo [10 Nov 2009|08:25pm]
El socorrista de las piscinas municipales es todo lo contrario a un socorrista. Digamos que es el que un pueblo como éste -que es todo lo contrario a lo que un lugar como éste debería ser- se merece. El tipo es gordo y calvo. No lo he visto nunca nadando ni tan siquiera mojado o salpicado. Además le gusta contar chistes malos o hacer comentarios de esos de los que aunque lo intentas te cuesta responder con la más ínfima sonrisa -aunque al final, sin saber cómo, lo hagas-. Y por si fuera poco resulta que tiene eso que David llama "cara de Moncho".

Mi relación con las piscinas municipales viene de muy atrás. Desde que las hicieron climatizadas y vino Fraga a inaugurarlas. Debe hacer casi 10 años. Aprendí a nadar allí. No sin esfuerzo. Seguí yendo unas 3 veces por semana durante mucho, mucho tiempo. A clases de perfeccionamiento y eso. Nadaba bien. Un día el profe me puso de ejemplo de cómo nadar a braza ante unos 20 compañeros. Me acuerdo muy bien. Acercarme al borde mientras todos miraban lo bien que movía las piernas y los brazos. Creo que braza sigue siendo lo que mejor se me da. Salvando aquel momento de gloria yo siempre odié la piscina. Iba obligado por prescripción facultativa y no soportaba tener que pasar las tardes allí cuando mis amigos estaban en algún otro lado pasándolo bien, aprendiendo a fumar o aprendiendo alguna otra cosa importante que yo nunca llegaría a conocer.

Después llegó el día en que el monitor nos dijo que iban a convertir aquellas clases en un Club de Natación. Decidí dejarlo y empecé a ir a nadar por libre. Los mismos 3 días por semana. Así conseguí granjearme una insignificante enemistad con los chavales del Club durante los minutos en los que compartíamos vestuario. Yo creo que les molestó que dejara aquello. Pero es que yo siempre detesté muchísimo competir. De verdad, muchísimo. Y ahora lo detesto todavía más si cabe. A pesar de estas contrariedades que acabo de expresar aquellas horas siempre me sirvieron para pensar y eso me gustaba. Y aún me sirven y aún me gusta. Así que, bueno, era lo que se dice un cliente habitual. Cuando llegaba allí la recepcionista me saludaba siempre con un risueño "¡Hola Chema!". Ahora en cambio no parece saber quién soy. Aunque de algo le suena mi cara y al socorrista le pasa lo mismo.

Un tiempo después fue cuando me cansé de Lalín. Me empezó a parecer el punto geográfico más aburrido del planeta, el más feo, el más insulso, el que peor olía, un sitio en el que no existía ni una sola persona interesante, ni un solo lugar estimable en todo el pueblo. Quién sabe cómo pude llegar a semejante conclusión. Entonces, claro, primero dejé la piscina, después el colegio, después el instituto y después todo lo demás.

Pasados unos años volví -aunque nunca se vuelve del todo a casa, like Dylan says-.

Como el trabajo me está acabando con la espalda -entre otras cosas- me propuse volver a la piscina también. Empecé yendo a las 8 de la mañana pero hoy cambié mi horario con la intención de evitar a los ancianos de la primera hora. Nadan muy despacio, choco con ellos, les pido perdón, les doy brazadas en la cabeza, me echan la bronca, les pido perdón... Así que decidí ir a la una del mediodía y fue una buena idea. Casi todo el pueblo debe comer a esa hora porque aquello estaba prácticamente vacío. Pude nadar con total tranquilidad. Al acabar me encontré con la señora de la limpieza en los vestuarios y nos estuvimos evitando mutuamente para que no me viese desnudo. Me vestí, me abrigué -que hace mucho frío- y me puse los cascos. Salí de los vestuarios y en la entrada estaba el socorrista -supongo que no había ningún usuario dentro, nadando, y si lo había qué más da-.

-¡Chao! -le digo.
-¡Eh! ¿Qué tal? -me dice.
Me quito los cascos.
-Bien, bien. Bastante bien. -sí, sigo siendo el mismo inepto de siempre para estas cosas.
-¿Qué tal con la chavala?
Vale, llegados a ese punto de la conversación -que aquí parece bastante breve pero puedo asegurar que a mi me pareció insólitamente larga- me incomodo. Y no lo sé disimular. Así que supongo que es uno de sus chistes malos -el peor de todos, por cierto-.
-¿Con la chavala? -le digo- Con la chavala bien, bien también.
-Ajá. -no me ve muy convencido.
-¿Con qué chavala?
-Tú... ¿tú no estabas con una chavala? La chavala... ¿Tú no estabas con una chavala?
-Pues no sé. Hace tiempo. No sé. Puede ser. Pero hace tiempo.
-Ah. Bueno, bueno... Pues, bueno... ¿qué tal?
-Bien, bien. Me iré, me tendré que ir a casa, es la hora de comer...
-Sí que es sí. Venga.
-Venga, ¡chao!
-¡Chao!

Me pongo los cascos. Suena Get me away from here, I'm dying. Me voy a casa pensando si el socorrista me confundió con otra persona, si no tenía ni la más remota idea de lo que estaba diciendo o a quién o si en realidad sí se acordaba de mí y de verme por el pueblo con alguna chica. Entonces también me pregunto con qué chica sería. E inevitablemente me planteo serias dudas acerca de mi forma de percibir el paso del tiempo.

Si fuera posible me gustaría recordar esta época de mi vida como aquella en la que iba y volvía de la piscina escuchando los discos de Belle & Sebastian.
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it's a sad and beautiful world [24 Sep 2009|02:42am]
Si te hubiese encontrado de camino a casa -en estas que son siempre pero especialmente estos días las calles más vacías que uno puede encontrar- no habría tenido más remedio que enseñarte la canción que estaba sonando en mi iPod. Es una de Sparklehorse que se titula igual que aquella frase que Benigni malinterpretó en el guión. Entonces, está claro, irremediablemente, indudablemente aquello no podría salir mal.
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[03 Aug 2009|07:25pm]
"Cuando alguien pregunta para qué sirve la filosofía, la respuesta debe ser agresiva ya que la pregunta se tiene por irónica y mordaz. La filosofía no sirve ni al Estado ni a la Iglesia, que tienen otras preocupaciones. No sirve a ningún poder establecido. La filosofía sirve para entristecer. Una filosofía que no entristece o no contraría a nadie no es una filosofía."
Gilles Deleuze.
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[17 Jul 2009|02:14pm]
Quería hablar de una chica que conocí hace años en esta playa y al empezar me doy cuenta de que es muy difícil. Es muy difícil hablar de una chica, una playa y un recuerdo sin que eso se convierta en una cantidad considerable de estupideces. Seguramente termine contando un montón de mentiras, de cosas que recuerdo mal y que ni siquiera en el momento fui capaz de apreciar tal cual estaban ocurriendo. Os pido perdón pero intento no mentiros e intento no mentirme y aún así. Hacía unos cuantos años que no pensaba en ella. Es probable que no haya pensado nunca en ella hasta esta semana. No tengo ni idea de porqué ahora volvió. Me vienen las ideas desordenadas y no tengo ganas de ordenarlas. Ella era novia de un amigo. O había sido. Era guapa. Bastante guapa. Del nombre no me acuerdo. Es muy importante hacer notar que ella era originaria de aquí. Eso es importantísimo. Eso lo cambia todo. Pensar que ella había visto el pueblo como nadie más. Por ejemplo vacío o con un frío que no se pudiese soportar. Resulta que me empeño en pensar en ella por cómo me miraba. Sé que es por eso. Porque es al final de todo una de las pocas cosas sustanciales. Cuatro o cinco veces habré sentido que alguien me quiere conocer. Conocer sin ninguna clase de restricción. Con todas las consecuencias y sin cobardía. Y hasta donde el otro se acaba y un poquito más allá. Espero que sepáis a qué mirada me refiero. Puede que sea otra de las pocas cosas que quedan que no se pueden aparentar. Hablar hablamos casi nada. Algunas preguntas. Pero era la forma de mirar. Me acuerdo de un día, yo desde el paseo y ella desde la playa. Ahora sé que fue la última vez que nos vimos. Y sé que en ese momento los dos lo pensamos. Una melancolía muy extraña. De absolutos desconocidos que en ningún momento dejamos ni dejaríamos de serlo. Y eso es, sin ninguna duda, demasiado decir. Podría indicar el punto exacto del paseo y de la playa. Al hacer memoria sé más. La calle donde vivía. Si me acerco allí quizás sepa decir cuál era el edificio. Tenía una piscina en el interior y pasamos una tarde o dos allí con nuestros amigos. Yo ya era el tipo aburrido que no se bañaba nunca pero a ella eso no le importaba, ni a mi me importaba. Y jugamos algún día todos juntos al voley-playa. Y hago memoria y hago memoria. Y creo que por ahora no me acuerdo de nada más.
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Diario de una adolescente, Phoebe Gloeckner [17 Jul 2009|12:14pm]
Es curioso cómo uno va queriendo más y más a Minnie Goetze a medida que se es más y más consciente del desagradable ser humano en el que se está convirtiendo. Será que, casi sin quererlo, ella nos deja recomponer su entorno poco a poco hasta que se nos desvela todavía más deplorable que la propia -ya no tan- pequeña Minnie. Y digo casi sin quererlo porque a ella en el fondo le encanta que la miremos mal cuando nos la cruzamos por la calle. Se siente orgullosa cuando la odiamos. Por eso se enamora de la lesbiana más peligrosa, del chico del psiquiátrico que casi mata a una enfermera o del novio de su madre. Siempre en contra de toda recomendación externa. Diario de una adolescente sin duda mola mucho menos que el primer cómic publicado por la autora. En este libro el cómic ocupa un lugar circunstancial y la mayor parte de la historia se narra a través del ¿ficticio? diario personal de la protagonista. Gloeckner es una gran autora de cómics y eso aquí se echa mucho de menos. En todo caso no deja de notarse en ningún momento que a la edad en que tú y yo leíamos nuestros Zipi y Zape ella se tragaba números completos de Zap! y otros cómics underground de la época. Y además eso era lo más normal del mundo para ella. De ahí esa forma que tiene de contarnos su juventud. Como si fuese la de una chica cualquiera de 15 años. Sus broncas con mamá, sus ansias de crecer, sus llantos por no poder parar de crecer, lo mucho que odia a su mejor amiga, aquella vez que se atragantó chupándosela a un hombre que le doblaba la edad o cuando después de un chute dos desconocidos se la follaron o eso le dijeron porque ella la verdad es que no recuerda nada... Esa mezcla de tópicos tan propios de la edad y otros que no lo son tanto. Todos esos lugares comunes nada disimulados que de repente dejan de serlo. Y es que es en la honestidad donde reside el encanto de la obra. El mayor acierto de Diario de una adolescente lo encontramos en el retrato de un San Francisco resacoso de los años precedentes (la acción se desarrolla a mediados de los '70) donde los cómics de Crumb están ya pasados de moda y la demostración en las calles de la sexualidad más supuestamente escandalosa es otra rutina más. La libertad obtenida a partir de los '60 parece haber degenerado en un libertinaje que únicamente coarta los actos de sus habitantes. Las drogas y el sexo ya no liberan, más bien todo lo contrario. Y la única salida es más sexo y más drogas y también , porqué no, algún que otro libro de autoayuda.
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Mistakes are part of being young [26 Mar 2009|11:10pm]

Dice la Wikipedia que Brenda Lee grabó esta canción a principios de 1960 pero que Decca Records, su discográfica por aquellos días, decidió esperar unos cuantos meses antes de publicarla ya que no consideraba que una chica de 15 años fuese suficientemente madura para cantar acerca del amor no correspondido.
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[21 Mar 2009|12:51am]
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Hay un negro en la Casa Blanca [01 Mar 2009|10:54pm]
Seré breve. Hace cuatro años por estas fechas posteaba desde la diáspora un Shin Chan meneando la cabeza que decía: Éche o que hai, Misae. Mis primos pequeños (son 3 y el mayor tiene 9 años) a veces vienen por casa y se ponen a leer mis cómics y esas cosas y revolucionan mi habitación. Han estado esta tarde aquí. Yo acabo de llegar del trabajo, subo a mi habitación y me encuentro un sobre electoral con un voto dentro. Adivinen a quién habrían votado estas criaturas. Sí, ellos también. Lo único que se me ocurre es recomendar un disco del año pasado. Es en gallego pero conozcan o no la lengua yo se lo recomiendo efusivamente igual. Los autores son un grupo compostelano llamado Ataque Escampe y el disco se titula Galicia es una mierda
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[04 Feb 2009|02:04am]
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[02 Feb 2009|02:40pm]
Fantastico entre los pinos dice:
cumplire uno de mis sueños eroticos
Fantastico entre los pinos dice:
follar en el corte ingles
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A drinking song [30 Jan 2009|02:54am]
Wine comes in at the mouth
And love comes in at the eye;
That's all we shall know for truth
Before we grow old and die.
I lift the glass to my mouth,
I look at you, and I sigh.

William Butler Yeats, 1910
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